Fuego frío

Abstract

Incluso antes del incidente del supermercado, Jim Ironheart debería haber sabido que los problemas se avecinaban. Por la noche soñó que una bandada de grandes mirlos le perseguía a través de un campo, graznando alrededor de él en un agitado batir de alas, desgarrándole con sus curvados picos, tan afiladamente precisos como escalpelos quirúrgicos. Cuando despertó, sintió que le faltaba la respiración y se dirigió arrastrando los pies y en pantalón de pijama hacia el balcón para tomar aire fresco. Pero a las nueve y media de la mañana la temperatura, que ya había alcanzado los 33°C, acentuó aún más la sensación de ahogo con que había despertado. Una larga ducha y un afeitado le refrescaron. En la nevera sólo quedaba parte de un desmoronado pastel Sara Lee. Parecía un cultivo de laboratorio de alguna nueva y exquisitamente virulenta variedad de botulinus. Podía desfallecer de hambre o aventurarse a salir con aquel calor achicharrante.

Tomado del texto original Fecha: 10/11/2016