Hitler adolescente 1889-1903

Abstract

Él solo era un niño de cuatro años. Nada más. Se llamaba Adolf Hitler y era el ser más desdichado de la tierra. Su padre le perseguía, le acosaba, le golpeaba día y noche, sin descanso. —¿Por qué me odias, papá? —le preguntaba, con sus ojos infantiles clavados en aquella bestia, anegados en lágrimas. Pero Adolf sabía perfectamente por qué le pegaban. Su padre buscaba a Joseph G. Su padre quería saber si le había visto, si había hablado con él últimamente, si seguían en contacto. Sobre todo, quería que le dijese si era todavía capaz de verlo, aunque solo fuera su sombra o un atisbo de su presencia en la casa de Passau donde ahora vivían. —Dime la verdad —le advirtió su padre, levantando la mano, una mano enguantada que terminaba en un bastón muy fino, una vara de madera capaz de causar un estallido de dolor en la piel similar a un rasguño y con la intensidad del látigo—. Si no me dices la verdad seguiremos con esto hasta que se ponga el sol. Y Alois, el padre de Adolf, decía la verdad. El niño, subido a una silla, con las pantorrillas cubiertas de verdugones, sabía que aquella bestia sería capaz de torturarle el día entero, de subir y bajar su vara, de teñir su carne hasta volverla roja, encarnada y hasta que naciesen arañazos teñidos de sangre.